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11 Mar 2024 12:53:20 UTC
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Vent de mystère à Clinchamp
https://youtu.be/b7sX-W2y33A
Les anciens de Clinchamp racontent que parfois au coeur de la nuit un vent mystérieux traverse le village, emportant la raison des égarés qui en cette heure tardive traînent dans les rues, les champs et chemins alentours.
Une plainte se ferait entendre au-dessus des toits, telle une voix issue du fond des légendes, d'après les vieux (ils ne savent pas trop de quoi il s'agit, en réalité), et qui ressemblent tantôt à des gémissements, tantôt à des rires moqueurs, selon les interprétations des uns et des autres...
Sanglots ou ricanements, la manifestation sonore n'en reste pas moins extraordinaire, incompréhensible. Et peu importe comment est qualifiée cette chose, toujours est-il qu'elle intrigue et effraie les habitants.
On s'est même interrogé en haut lieu : quelques articles furent publiés dans le canard local au sujet de ce "fantôme hurlant", en le tournant à chaque fois gentiment en dérision. Peut-être pour rassurer la population, apaiser les rumeurs...
Les rares réveillés osant sortir pour aller à la rencontre de ce mystère reviennent hagards, ne disent mot et sont pétrifiés -ou bien ne cessent de trembler-, comme si confrontés à l'inexplicable, ils avaient connu là la plus grande émotion de leur vie.
Mais le plus terrifiant dans cette histoire, c'est que leur regard semble émerveillé.
Quant aux imprudents s'étant attardés à l'extérieur, surpris par le phénomène, ils sont entraînés plus loin dans l'inconnu.
Plus longuement exposés à une force qui les dépasse, on les retrouve à l'aube endormis dans les fossés, au bord des routes, au milieu des bois, assommés par un choc intense. On les découvre ainsi étendus en des lieux improbables. Et là encore, un détail à faire frémir : on devine un étrange sourire qui se fige sur leurs lèvres...
Et plus tard, après avoir repris leurs esprits, incapables de rapporter de manière intelligible ce qu'il s'est passé durant leur sortie, n'ayant pas les mots, bloqués par leur vocabulaire limité, ils préfèrent demeurer silencieux. Jusqu'à ce que, las de leur mutisme, plus personne n'en parle.
Mais quel génie nocturne sème ainsi cette flamme énigmatique dans les âmes béotiennes de ces gens emmenés malgré eux dans un voyage sans nom, là-bas, dans ce clocher reculé de la Haute-Marne ?
La vérité, c'est que tous ces "malheureux" ont été touchés par le souffle inexprimable de la Poésie.
Ces soupirs entendus au-dessus de leurs têtes, ces clameurs confuses, ils ne le savent pas mais c'était en fait l'ardente prière des poètes, les trompettes des chantres des Arts, les lyres des muses et déesses éprises de légèretés... En somme, l'appel des hauteurs. Ni plus ni moins que les dieux de l'Olympe s'adressant prioritairement aux bovins bipèdes de Clinchamp !
Quelques-uns de ces crottés ont été plus profondément atteints que d'autres par leur secrète musique : ceux que l'on a ramassé au petit matin, inertes dans les herbes.
Charmés par le chant intime de la beauté, envoûtés par ces violons rendus subitement audibles grâce à une éphémère et miraculeuse ouverture de leur nature grossière et étriquée, ces lourdauds chanceux ont tout simplement été ravis de leur habituel plancher des vaches pour goûter au ciel des subtilités dont ils sont ordinairement privés...
Un rêve dont nul d'entre eux ne revient jamais indemne en ce trou extrême dans lequel ils sont encroûtés, où le poids du prosaïsme provoque ce genre de réaction paradoxale. Comme des étoiles endormies qui de temps à autre s'allument au contact d'une étincelle de conscience.
Secoués par un bonheur d'essence spirituelle, ils reviennent de leur expérience complètement abasourdis.
Certes toujours aussi épais dans leur apparence, mais heureux.
Voilà toute l'explication à cette diablerie.
https://izarralune.blogspot.com/2024/03/2144-vent-de-mystere-clinchamp.html
Je suis publié chez CONVERSANO : https://danielconversano.com/product/ete-de-raphael-zacharie-de-izarra/
ENTREZ DANS LA RONDE, JOIGNEZ-VOUS À LA FÊTE !
Les âmes de bonne volonté, les êtres bienveillants, les gens positifs, les esprits constructifs, les critiqueurs avisés, les intelligences pénétrantes, bref les diffuseurs de lumière sont les bienvenus en ce lieu afin qu'ils y exercent leurs talents, y ajoutent leur éclat, et finalement apportent leur pierre à l'édification de l'Humanité éveillée.
Raphaël Zacharie de IZARRA
https://izarralune.blogspot.com/
...
https://www.youtube.com/watch?v=iCYcFaumDFE
Les anciens de Clinchamp racontent que parfois au coeur de la nuit un vent mystérieux traverse le village, emportant la raison des égarés qui en cette heure tardive traînent dans les rues, les champs et chemins alentours.
Une plainte se ferait entendre au-dessus des toits, telle une voix issue du fond des légendes, d'après les vieux (ils ne savent pas trop de quoi il s'agit, en réalité), et qui ressemblent tantôt à des gémissements, tantôt à des rires moqueurs, selon les interprétations des uns et des autres...
Sanglots ou ricanements, la manifestation sonore n'en reste pas moins extraordinaire, incompréhensible. Et peu importe comment est qualifiée cette chose, toujours est-il qu'elle intrigue et effraie les habitants.
On s'est même interrogé en haut lieu : quelques articles furent publiés dans le canard local au sujet de ce "fantôme hurlant", en le tournant à chaque fois gentiment en dérision. Peut-être pour rassurer la population, apaiser les rumeurs...
Les rares réveillés osant sortir pour aller à la rencontre de ce mystère reviennent hagards, ne disent mot et sont pétrifiés -ou bien ne cessent de trembler-, comme si confrontés à l'inexplicable, ils avaient connu là la plus grande émotion de leur vie.
Mais le plus terrifiant dans cette histoire, c'est que leur regard semble émerveillé.
Quant aux imprudents s'étant attardés à l'extérieur, surpris par le phénomène, ils sont entraînés plus loin dans l'inconnu.
Plus longuement exposés à une force qui les dépasse, on les retrouve à l'aube endormis dans les fossés, au bord des routes, au milieu des bois, assommés par un choc intense. On les découvre ainsi étendus en des lieux improbables. Et là encore, un détail à faire frémir : on devine un étrange sourire qui se fige sur leurs lèvres...
Et plus tard, après avoir repris leurs esprits, incapables de rapporter de manière intelligible ce qu'il s'est passé durant leur sortie, n'ayant pas les mots, bloqués par leur vocabulaire limité, ils préfèrent demeurer silencieux. Jusqu'à ce que, las de leur mutisme, plus personne n'en parle.
Mais quel génie nocturne sème ainsi cette flamme énigmatique dans les âmes béotiennes de ces gens emmenés malgré eux dans un voyage sans nom, là-bas, dans ce clocher reculé de la Haute-Marne ?
La vérité, c'est que tous ces "malheureux" ont été touchés par le souffle inexprimable de la Poésie.
Ces soupirs entendus au-dessus de leurs têtes, ces clameurs confuses, ils ne le savent pas mais c'était en fait l'ardente prière des poètes, les trompettes des chantres des Arts, les lyres des muses et déesses éprises de légèretés... En somme, l'appel des hauteurs. Ni plus ni moins que les dieux de l'Olympe s'adressant prioritairement aux bovins bipèdes de Clinchamp !
Quelques-uns de ces crottés ont été plus profondément atteints que d'autres par leur secrète musique : ceux que l'on a ramassé au petit matin, inertes dans les herbes.
Charmés par le chant intime de la beauté, envoûtés par ces violons rendus subitement audibles grâce à une éphémère et miraculeuse ouverture de leur nature grossière et étriquée, ces lourdauds chanceux ont tout simplement été ravis de leur habituel plancher des vaches pour goûter au ciel des subtilités dont ils sont ordinairement privés...
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Secoués par un bonheur d'essence spirituelle, ils reviennent de leur expérience complètement abasourdis.
Certes toujours aussi épais dans leur apparence, mais heureux.
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Les âmes de bonne volonté, les êtres bienveillants, les gens positifs, les esprits constructifs, les critiqueurs avisés, les intelligences pénétrantes, bref les diffuseurs de lumière sont les bienvenus en ce lieu afin qu'ils y exercent leurs talents, y ajoutent leur éclat, et finalement apportent leur pierre à l'édification de l'Humanité éveillée.
Raphaël Zacharie de IZARRA
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SUC D
suc-de-turque
https://youtu.be/B1NMJrGrcq0
Une flamme met le feu à mes herbes folles. C'est une femme qui s'envole, un oiseau qui chante, un nuage qui passe, un ange qui fuse.
Elle est un vrai Soleil, c'est à dire une boule de lumière pareille à un globe de neige : une chose éclatante qui pétrifie la chair et fait battre la pierre.
Burcu Güneş la blonde Joconde, la brune Lune, la turque au sucre et l'étincelle de sel, sans cesse changeante mais toujours chantante, est un corps céleste variable, une face qui scintille, une fée du Bosphore, une brindille de beauté, un astre aussi luisant qu'une lame.
Elle est une promesse de rêve au sommet de l'arbre, un fruit désirable en pleine lumière, un croissant de miel, une cerise sur le gâteau.
Et un noyau d'étoile en pleine nuit.
Cette fleur ottomane ébranle mon coeur de chêne, caresse mon écorce de franc, cingle mon sang d'enfant de la Gaule, fait montrer la sève de mon roseau...
Et fait jaillir ma joie par le plus noble de mes orifices : je parle de mon brûlant et intarissable puits de mots.
Et, secondant mes paroles de louanges se répandant dans les airs pour mieux l'embaumer de ma fureur, ma plume n'en finit pas de lui destiner ses flots stellaires d'artifices verveux et galactiques gerbes de termes féconds.
http://izarralune.blogspot.com/2022/06/1837-suc-de-turque.html
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https://www.youtube.com/watch?v=9dJXxgM1FLE
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FEMME
femme-russe
https://youtu.be/0R0rDG0lOmo
C’est une grande forme rocailleuse qui s’élève, une flamme qui jaillit du lointain, une femme inconnue.
Un ciel nouveau que je vois.
Dans la prairie, elle est comme un oiseau dominant les herbes folles, un éther dans le vent.
Elle s’avance, vaste, leste, blanche.
Sa silhouette, sa face, ses cheveux, ses mouvements ressemblent à l’aube du monde... On dirait une apparition vêtue de brume et de clarté.
Ses pieds dans les nuages, ses yeux dans le lac, ses pensées vers l’horizon, c’est moi qu’elle regarde.
Et depuis ma France la Russie est belle, insondable, éternelle.
Elle me parle et ses mots sont l’appel de la terre, la plainte des steppes, la douceur du froid. Des chants de douleur, des éclats de bonheur et des rêves d’infini.
Son mystère slave et ses pommettes hautes me racontent des histoires légères qui lui donnent un air profond.
A perte de vue, dans les champs de verdure, les flots d’azur et les lumineuses étendues, des fleurs, de la neige, des mythes.
Des siècles de pierres et de fantasmes. Des milliers de légendes et un seul idéal.
La fille vole, monte, file, s’approche.
Je suis venu dans son pays de blancheur, laissant derrière moi l’ombre et l’échec après le naufrage, pour prendre le large entre ses bras immenses.
https://izarralune.blogspot.com/2019/01/1319-femme-russe.html
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MONSI
monsieur-toulemonde
Mon pire ennemi sur Terre, c'est Monsieur Toulemende.
Anonyme, interchangeable, insipide, incolore, sans visage ni aspérité, moyen sur tout, Monsieur Toulemonde est le parfait abruti de base.
Il aime ce que la masse aime, déteste ce que son voisin déteste, désire ce que son écran lui offre, pense sans rechigner ce qu'il faut penser, est totalement insensible à mes centres d'intérêts essentiels, enfin...
Monsieur Toulemonde, que l'on pourrait également appeler "Monsieur Ducon", est un être passe-partout.
Bien évidemment cette andouille-type porte scrupuleusement le masque "anti-COVID" puisque Monsieur Toulemonde est avant tout un mouton.
Il ne parle pas, il bêle. Il ne réagit pas, il subit.
Il est bête, il est insignifiant, il est nul, il a le pouvoir.
C'est donc un imbécile très dangereux.
C'est lui qui vote, c'est lui le peuple, c'est lui qui a toujours raison.
Monsieur Toulemonde est un crétin puissant.
Il décide de tout puisqu'il est majoritaire.
Il gobe tout ce que ses maîtres lui dictent et se laisse manipuler en se croyant libre.
Monsieur Toulemonde par conséquent est le roi des cons sur la planète.
Il est d'ailleurs facile à reconnaître, Monsieur Toulemonde : il fait exactement tout comme les autres.
C'est à dire rien comme moi.
http://izarralune.blogspot.com/2021/06/1664-monsieur-toulemonde.html
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JOUR
jour-de-joie-2
https://youtu.be/TaPGd6K0X_Y
Avant, j'avais le coeur d'un rat crevé. Plein de mort et de pourriture. Je ne vivais que pour les ténèbres des ivresses crapuleuses et l'ordure des nécessités profanes.
Désormais, touché par le doigt divin, je me lève dans la gloire de l'aube, l'âme assoiffée de clarté. Et je bénis le jour qui s'annonce, qu'il soit lourd de grêle ou agrémenté de bleu.
Ma joie est simple, née de peu de chose, c'est-à-dire de grâces et d'épines : je m'abreuve de ce qui tombe du ciel, brise ou tempête, et me réjouis de la lumière de la Création, trouvant le bonheur dans le printemps qui m'éclaire ou la glace qui me blesse. Tout ce que m'envoie le sort me grandit, aussi bien les baisers que les coups. Ses caresses m'apaisent et ses gifles me réveillent.
Je prends tout ce qui est à ma portée avec gratitude en considérant les moindres miettes du monde comme autant de trésors : cailloux, crapauds, paille, crachin, brins d'herbe, pain rassis ou fleurs parfumées. Je souris à tout, même à la grimace de la Camarde.
Et ne verse de larmes que pour mieux m'approcher de mes amis les crocodiles. J'apprécie les contrastes de l'incarnation, les férocités de l'intellect et et les cruautés de l'imaginaire. Rien de ce qui constitue la réalité la plus crue ou la moins flagrante, même avec ses miroirs adoucis du romantisme le plus mièvre ou avec ses verres grossissants les plus grotesques, ne m'est indifférent.
L'être total ne se contente pas que de tapis de roses, il est aussi rempli d'humour au vitriol.
Je goûte à l'âpreté et au luxe avec le même appétit. La frugalité et l'artifice me conviennent. Les champs de fumier et les fleuves d'amour sont pour moi de semblables sources d'ivresses car les deux incarnent les richesses de la Terre.
J'aime ce qui est bon, vrai, juste. Autrement dit, ce qui est dur et beau. Le reflet exact de la vie, avec ce sommet supplémentaire au-dessus des têtes et des pierres que l'on appelle "le sacré".
Ma journée, avec ses marécages et ses eaux claires, ses brumes et ses éclairs, ses molles routines et ses vagues fracassantes est un plein d'engrais spirituel, un flot d'air frais et de flammes vives, un lit de silex mêlés de mousse.
Et le soir venu je m'endors du sommeil de l'enfant pour apercevoir dans le flou des rêves l'auteur de ces merveilles ayant fait lever le Soleil sur mes océans d'ombre et mis le feu à mes terres hivernales pour faire de moi un astre palpitant.
Plus précisément, un néant qui s'éveille.
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LES F
les-flammes-du-printemps
https://youtu.be/Crq0AACILqE
Le ciel déborde d'azur et la terre rayonne de verdure.
En ce mois d'avril je pose le pied dans un champ de bonheur, le regard dirigé vers un horizon d'argent. Avec dans le coeur la blancheur des nuages, la flamme du Soleil et la lumière de tout ce qui vole...
Ma joie est bleue, mon âme est une brise et ma vie devient aussi légère qu'un oiseau dans les airs.
Autour de moi, des océans d'herbe, des flots de clarté et des floraisons d'or.
J'ai des ailes et je monte.
Enivré d'espace et de vent, j'atteins le sommet de ma conscience et contemple la merveille de la Création. Jusqu'au vertige. Je me sens à mi-hauteur entre Dieu et le papillon, à mi-chemin entre l'infini et la fourmi, presque arrivé au centre du Cosmos entre l'éternité et le fétu de paille.
Mes pas sur le sol sont ceux d'un mortel, mes appétits d'animal les mêmes que ceux des rats et ma carcasse ne vaut pas plus que quelques feuilles mortes de l'automne. Mais mes pensées sont de flamboyantes galaxies, de prodigieuses manifestations de mon esprit plein d'éveil, l'éternelle ascension de la beauté qui se nourrit de beauté.
En cette saison où tout renaît, le bipède aussi éclairé que sensible perçoit le feu divin à travers toutes choses.
Bref, le printemps c'est toute l'intelligence de l'Univers.
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TRONC
troncs-et-feuillages-inquiétants
https://youtu.be/jD_QRqXtvHU
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PEUT
peut-tre
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VISAG
visages-du-pass
Sur cette photographie datant de 1880, dix faces hors du temps fixent un des tous premiers appareils photographiques de l’histoire humaine, laissant ainsi pour les millénaires à venir la glorieuse empreinte de leur humble passage sur notre planète.
Dix visages sans nom, sans histoire, anonymes de l’Inde profonde noyés dans le XIXème siècle. Oubliés de tous. Rendus à la poussière, tous. Hommes, femmes, enfants. Ensevelis dans le sable du temps.
Dix faciès uniques, dix personnalités ayant fait leur chemin temporel, qui ne réapparaîtront plus jamais, en aucun lieu de l’Univers que ce soit.
Ces individus semblables à nuls autres, exclusifs, irremplaçables, passagers ordinaires de Chronos, ombres jetées par hasard ou par on ne sait quelle mystérieuse volonté sur le globe comme des milliards d’autres, ces êtres incarnés en un mot, aussi vagues et insignifiants soient-ils à nos yeux embourgeoisés d’Occidentaux du XXIème siècle, et qui depuis cent ans ne sont plus de ce monde, moi je les observe, les contemple, tente de les sonder, m’interroge à leur sujet.
Ces silhouettes issues d’un âge révolu, enterré, rendu au néant, ne me sont pas étrangères, à force de leur prêter autant d’attention.
Je scrute leurs traits, essaie de deviner leurs pensées et m’imagine même physiquement à leurs côtés, en train de les côtoyer dans leur intimité.
Ces humains qui regardent le photographe et que je regarde à mon tour sans que, à cent trente quatre ans de distance, ils en eussent eu conscience, c’est moi-même, c’est mon voisin de palier et le passant dans la rue, c’est n’importe qui et tout le monde, c’est vous, c’est nous tous, c’est le grec antique, le hère du Moyen-Âge et le pharaon de l’Egypte ancienne, c’est le clochard de nos cités modernes et c’est le quidam africain, océanien ou européen du VIème siècle avant Jésus-Christ.
C’est l’Humanité totale.
La photo est belle, les visages m’intriguent et ces regards disparus depuis des lustres et des lustres se posent sur moi, indirectement.
Aussi je prends le temps de m’imprégner de ces têtes devenues crânes ou bien cendres, m’attardant sur les moindres détails de ces inconnus, me plongeant avec une sorte d’ivresse sacrée au fond de chacune de ces dix âmes, de ces dix personnes, de ces dix mortels ayant brûlé leur terrestre chandelle et qui, devenus j’ignore quelles inconcevables entités éthériques, pures pensées ou formels fantômes sont, au moment où je leur consacre ces lignes, les sors du néant de l’indifférence générale, dans je ne sais quelle sphère inexprimable et immensément lointaine de la nôtre...
https://izarralune.blogspot.com/2014/03/1045-visages-du-passe.html
ENTREZ DANS LA RON
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UNE A
une-affaire
Elle n'était pas spécialement jolie ni même très intelligente.
Par contre j'avais affaire à une personnalité totalement anti romantique.
C'est pour cette dernière raison que je m'épris follement de cette brindille sèche. Elle compensait avantageusement son corps plat, quasi squelettique, par les formes monstrueusement développées de son prosaïsme.
Son coeur n'était qu'un organe purement utilitaire destiné à faire circuler son sang, rien de plus. Et quand elle parlait, elle assommait : ses mots résonnaient soit comme le cliquetis sans âme d'une machine à écrire, soit pareil au fracas vulgaire d'un lave-vaisselle.
Elle n'éprouvait pour moi que des sentiments de caillou, ce qui me ravissait étant donné que je suis un marbre détestant les épanchements.
De mon côté je l'aimais, certes. A ma façon, c'est à dire en lui offrant des épines au lieu de fleurs. Ce qui semblait d'ailleurs la toucher.
Dans les plaisirs de la chair je la chevauchais dans des gestes parfaitement mécaniques, et c'est dans ces instants précieux quelle me lisait sa dernière liste de commissions ou bien le mode d'emploi de sa yaourtière électrique, toujours avec sa voix d'automate.
Ainsi au fil du temps j'appris beaucoup sur les contenus de ses paniers domestiques et sur les diverses fonctions techniques de ses appareils ménagers. Au bout de quelques années de cette relation de fer je lui demandai sa main qu'elle me refusa, me trouvant trop mou, trop sentimental encore.
Mais le jour où je revins en blouse bleue avec les clés d'un magasin de quincaillerie, elle épousa immédiatement ma boutique.
http://izarralune.blogspot.com/2021/06/1670-une-affaire.html
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Raphaël Zacharie de IZARRA
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