Tras la invasión de Holanda, los Frank, comerciantes judíos alemanes emigrados a Amsterdam en 1933, se ocultaron de la Gestapo en una buhardilla anexa al edificio donde el padre de Ana tenía sus oficinas. Eran ocho personas y permanecieron recluidas desde junio de 1942 hasta agosto de 1944, fecha en que fueron detenidos y enviados a campos de concentración. En ese lugar y en las más precarias condiciones, Ana, a la sazón una niña de trece años, escribió su estremecedor Diario: un testimonio único en su género sobre el horror y la barbarie nazi, y sobre los sentimientos y experiencias de la propia Ana y sus acompañantes. Ana murió en el campo de Bergen-Belsen en marzo de 1945. Su Diario nunca morirá.
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El diario de Ana Frank. Ciento veintiuno – Miércoles, 23 de febrero de 1944.
Mi querida Kitty:
Desde ayer hace un tiempo maravilloso fuera y me siento como nueva. Mis escritos, que son lo más preciado que poseo, van viento en popa. Casi todas las mañanas subo al desván para purificar el aire viciado de la habitación que llevo en los pulmones. Cuando subí al desván esta mañana, estaba Peter allí, ordenando cosas. Acabó rápido y vino a donde yo estaba, sentada en el suelo, en mi rincón favorito. Los dos miramos el cielo azul, el castaño sin hojas con sus ramas llenas de gotitas resplandecientes, las gaviotas y demás pájaros que al volar por encima de nuestras cabezas parecían de plata, y todo esto nos conmovió y nos sobrecogió tanto que no podíamos hablar. Peter estaba de pie, con la cabeza apoyada contra un grueso travesaño, y yo seguía sentada. Respiramos el aire, miramos hacia fuera y sentimos que era algo que no había que interrumpir con palabras. Nos quedamos mirando hacia fuera un buen rato, y cuando se puso a cortar leña, tuve la certeza de que era un buen tipo. Subió la escalera de la buhardilla, yo lo seguí, y durante el cuarto de hora que estuvo cortando leña no dijimos palabra. Desde el lugar donde me había instalado me puse a observarlo, viendo cómo se esmeraba visiblemente para cortar bien la leña y mostrarme su fuerza. Pero también me asomé a la ventana abierta, y pude ver gran parte de Ámsterdam, y por encima de los tejados hasta el horizonte, que era de un color celeste tan claro que no se distinguía bien su línea.
—Mientras exista este sol y este cielo tan despejado, y pueda yo verlo —pensé—, no podré estar triste.
Para todo el que tiene miedo, está solo o se siente desdichado, el mejor remedio es salir al aire libre, a algún sitio en donde poder estar totalmente solo, solo con el cielo, con la naturaleza y con Dios. Porque solo entonces, solo así se siente que todo es como debe ser y que Dios quiere que los hombres sean felices en la humilde pero hermosa naturaleza. Mientras todo esto exista, y creo que existirá siempre, sé que toda pena tiene consuelo, en cualquier circunstancia que sea. Y estoy convencida de que la naturaleza es capaz de paliar muchas cosas terribles, pese a todo el horror.
¡Ay!, quizá ya no falte tanto para poder compartir este sentimiento de felicidad avasallante con alguien que se tome las cosas de la misma manera que yo.
Tu Ana.
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Tengo demasiado calor. Es el calor que desprende Christian. Tiene la cabeza sobre mi hombro y respira suavemente contra mi cuello mientras duerme.
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Cincuenta sombras liberadas, de E.L. James
Capítulo 15
Tengo demasiado calor. Es el calor que desprende Christian. Tiene la cabeza sobre mi hombro y respira suavemente contra mi cuello mientras duerme. Sus piernas están enredadas con las mías y con el brazo me rodea la cintura. Permanezco un rato en el límite de la consciencia, sabiendo que si me despierto del todo también le despertaré a él, y Christian no duerme lo suficiente. Mi mente repasa perezosamente todo lo que pasó ayer por la noche. Bebí demasiado… mucho más que demasiado. Estoy asombrada de que Christian me dejara beber tanto. Sonrío al recordar cómo me preparó para meterme en la cama. Fue algo dulce, muy dulce, e inesperado. Hago un rápido inventario mental de cómo me siento. ¿Estómago? Bien. ¿Cabeza? Sorprendentemente bien, pero un poco atontada. Todavía tengo la palma de la mano roja por la bofetada de anoche. Vaya… Distraídamente, pienso en las palmas de Christian las veces que me ha azotado. Me remuevo y él se despierta.
—¿Qué ocurre? —Sus adormilados ojos grises examinan los míos.
—Nada. Buenos días. —Le paso los dedos de mi mano sana por el pelo.
—Señora Grey, está usted preciosa esta mañana —me dice y me da un beso en la mejilla. Una luz se enciende en mi interior.
—Gracias por ocuparte de mí anoche.
—Me gusta ocuparme de ti. Eso es lo que quiero hacer siempre —susurra con aparente tranquilidad, pero sus ojos le traicionan cuando una chispa de triunfo se enciende en sus profundidades grises. Es como si hubiera ganado algún campeonato mundial.
Oh, mi Cincuenta…
—Me hiciste sentir muy querida.
—Eso es porque es lo que siento por ti —murmura y el corazón se me encoge un poco.
Me coge la mano y yo hago una mueca de dolor. Me la suelta inmediatamente, alarmado.
—¿El puñetazo? —me pregunta. Sus ojos se convierten en hielo mientras me observa y su voz está llena de una furia repentina.
—Le di una bofetada, no un puñetazo.
—¡Gilipollas! —Creía que ya habíamos superado eso anoche—. No puedo soportar que te haya tocado.
—No me hizo daño, solo se comportó de forma inapropiada. Christian, estoy bien. Tengo la mano un poco roja, eso es todo. Pero seguro que sabes cómo es eso… —Le sonrío pícara y su expresión cambia a una de sorpresa divertida.
—Oh, señora Grey, esa sensación me resulta muy familiar. —Curva los labios en una sonrisa—. Y puedo volver a experimentar esa sensación ahora mismo, si usted quiere.
—No, gracias, guarde esa mano tan larga, señor Grey.
Le acaricio la cara con la mano enrojecida y paso lentamente los dedos sobre una de sus patillas. Le tiro de los pelillos. Eso le distrae y me coge la mano para darme un suave beso en la palma. Milagrosamente el dolor desaparece.
—¿Por qué no me dijiste anoche que te dolía la mano?
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Se denomina chorizo a un embutido: es decir, a una tripa que se rellena de carne. El chorizo suele elaborarse con carne picada de cerdo, aunque existen múltiples variedades
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DEFINICIÓN DE CHORIZO, DE LA WEB DEFINICION.DE
Se denomina chorizo a un embutido: es decir, a una tripa que se rellena de carne. El chorizo suele elaborarse con carne picada de cerdo, aunque existen múltiples variedades.
Los chorizos tienen sus orígenes en España. Allí el término refiere específicamente al embutido que se prepara con carne de cerdo, pimentón y ajo, que se caracteriza por su tonalidad rojiza y por su proceso de curado al humo. En América Latina, a dicho chorizo se lo conoce específicamente como chorizo español.
Es posible encontrar chorizo en múltiples platos. El uso de chorizo en las tapas es típico de diferentes regiones españolas, al igual que la inclusión de esta comida en guisos y cocidos (como el cocido madrileño y la fabada). La tortilla española también lleva chorizo en algunos casos, como pueden llevar otros productos.
En países sudamericanos, el chorizo más popular es aquel que no se cura y que combina carne de cerdo y de vaca. Este chorizo, que no puede ingerirse crudo, suele formar parte del asado (barbacoa) junto a la morcilla y a diversos cortes de carne que se cocinan a la parrilla.
Esta clase de chorizo, que suele mencionarse como chorizo parrillero o chorizo criollo, es usado en Argentina para preparar choripán (concepto que se forma con los sustantivos “chorizo” y “pan”). Se trata de un sándwich de chorizo que tradicionalmente se sirve junto a una salsa llamada chimichurri, que se elabora con aceite, vinagre, ají molido, ajo, orégano, perejil y sal.
Es importante mencionar que hay otros usos de chorizo aceptados por la Real Academia Española (RAE) que no tienen que ver con la gastronomía. Se puede llamar chorizo, por ejemplo, a un ladrón: “Ten cuidado con ese chico, es un chorizo”, “El chorizo ingresó a la casa por la ventana”.
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LOS PILARES DE LA TIERRA, de KEN FOLLET
PRIMERA PARTE - CAPÍTULO IV - 3a
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Los pilares de la tierra, de Ken Follet
Primera parte – Capítulo IV – 3a
Jack despertó con el primer canto del gallo. Abrió los ojos y vio que Tom se levantaba. Permaneció echado e inmóvil, escuchando a Tom mear sobre el suelo, al otro lado de la puerta. Sentía deseos de trasladarse al lugar caliente que él había dejado y acurrucarse junto a su madre, pero sabía que Alfred se burlaría despiadadamente si lo hacía, así que permaneció donde estaba. Tom volvió a entrar y sacudió a Alfred para que se despertara.
Tom y Alfred bebieron la cerveza que quedaba de la cena de la noche anterior y comieron algo de pan. Luego se fueron. Jack esperaba que esta vez le hubieran dejado algo de aquel pan, pero tuvo una desilusión; Alfred se lo había llevado, como de costumbre.
Alfred trabajaba de sol a sol con Tom. Jack y su madre iban a veces a pasar el día en el bosque. Ella colocaba trampas mientras él cazaba patos con su honda. Todo cuanto cogían se lo vendían a los aldeanos o a Cuthbert. Era su única fuente de ingresos, ya que Tom no percibía salario. Con ese dinero compraban tejidos, cuero o sebo, y durante los días que no iban al bosque su madre solía hacer zapatos, camisetas, velas o alguna gorra, mientras Jack y Martha jugaban con los niños de la aldea. Los domingos, después del oficio divino, a Tom y a su madre les gustaba sentarse junto al fuego y hablar. A veces empezaban a besarse y Tom metía la mano por debajo del vestido de ella y entonces enviaban a los niños fuera durante un rato y atrancaban la puerta. Aquéllos eran los peores momentos de toda la semana, porque Alfred se ponía de malhumor y se dedicaba a perseguir a los pequeños.
Pero aquél era un día corriente y Alfred estaría ocupado desde el amanecer hasta el anochecer. Jack se levantó y salió. Hacía frío, pero el tiempo era seco. Martha salió minutos después. Las ruinas de la catedral ya estaban llenas de trabajadores que acarreaban piedras, sacaban escombros a paladas, hacían soportes de madera para los muros inseguros y demolían los que estaban demasiado dañados para conservarlos.
Existía un acuerdo general entre aldeanos y monjes de que el fuego lo había provocado el demonio, y durante largos períodos Jack incluso llegó a olvidar que en realidad el autor había sido él. Cuando lo recordaba solía sobresaltarse, aunque luego se sentía enormemente complacido consigo mismo. Había corrido un riesgo terrible, pero había logrado salvar a su familia de morirse de hambre.
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Las aventuras de Sherlock Holmes, de Sir Arthur Conan Doyle.
Escándalo en bohemia. 1 de 3.
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Las aventuras de Sherlock Holmes, de Sir Arthur Conan Doyle.
Escándalo en bohemia. 1 de 3.
Para Sherlock Holmes ella es siempre «la mujer». Rara vez le he oído mencionarla con otro nombre. A sus ojos eclipsa a la totalidad de su sexo y la supera. Y no es que sintiera hacia Irene Adler AIRIN ADLA un sentimiento semejante al amor. Todos los sentimientos, y este en particular, parecían abominables a su mente fría, precisa, admirablemente equilibrada. Le considero la máquina razonadora y observadora más perfecta que ha conocido el mundo, pero como amante no hubiera sabido desenvolverse. Nunca hablaba de las pasiones más tiernas, salvo con sarcasmo y desprecio. Eran elementos valiosísimos para el observador, excelentes para descorrer el velo que cubre las motivaciones y acciones humanas. Pero para el avezado pensador admitir semejantes intrusiones en su delicado y bien ajustado temperamento suponía introducir un factor de distracción capaz de generar dudas en todas las conclusiones de su mente. Un grano de arena en un instrumento de precisión, o una grieta en una de sus potentes lupas, no serían más perturbadores que una emoción intensa en un carácter como el suyo. Y, sin embargo, solo existía una mujer para él, y esa mujer era la difunta Irene Adler AIRIN ADLA, de dudosa y cuestionable memoria.
Últimamente yo había visto poco a Holmes. Mi matrimonio nos había distanciado. Mi completa felicidad, y los intereses centrados en el hogar que envuelven al hombre que se ve por primera vez dueño y señor de su propia casa, absorbían toda mi atención, mientras Holmes, cuya misantropía le alejaba de cualquier forma de sociabilidad, seguía en nuestras dependencias de Baker Street, enterrado entre sus viejos libros, y oscilando, semana tras semana, entre la cocaína y la ambición, entre la somnolencia de la droga y la fiera energía de su ardiente naturaleza. Le seguía atrayendo profundamente, como siempre, el estudio del crimen, y dedicaba sus inmensas facultades y sus extraordinarios poderes de observación a seguir unas pistas y desvelar unos misterios que la policía había abandonado como imposibles. De vez en cuando me llegaba una vaga noticia de sus actividades: que lo habían llamado desde Odessa en el caso del asesinato de Trepoff TREPOF; que había esclarecido la peculiar tragedia de los hermanos Atkinson ADKINSEN en Tricomalee TRAICOMELI, y por último que había resuelto con delicadeza y eficacia la misión relacionada con la familia real de Holanda. Salvo estos indicios de su actividad, que yo me limitaba a compartir con todos los lectores de la prensa, sabía muy poco de mi antiguo amigo y compañero.
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Comercialización es la acción y efecto de comercializar (poner a la venta un producto o darle las condiciones y vías de distribución para su venta).
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DEFINICIÓN DE COMERCIALIZACIÓN, DE LA WEB DEFINICION.DE
Comercialización es la acción y efecto de comercializar (poner a la venta un producto o darle las condiciones y vías de distribución para su venta). Por ejemplo: “La empresa norteamericana comenzará la comercialización de un nuevo producto en los próximos días”, “La comercialización del vino de arroz fue un éxito”, “Tenemos un buen producto, pero todavía fallamos en la comercialización”.
En esta era de tanta competitividad no es raro que un buen producto pase desapercibido por sus potenciales compradores. Esto se da a menudo en el ámbito de la tecnología; ya sean componentes de ordenadores, tales como tarjetas gráficas y discos duros o en estado sólido, consolas de videojuegos, televisores o tablet PCs, solo aquellos que sean comercializados adecuadamente llegarán a tener el espacio que merecen en el mercado.
Perfil de los compradores
Es posible advertir diversos subgrupos dentro del gran conjunto de consumidores de una industria en particular, pero fundamentalmente podemos decir que existen quienes se informan a diario acerca de las novedades y siguen de cerca a sus compañías favoritas, esperando ansiosos los próximos lanzamientos, y aquellos que esperan pasivamente a que una publicidad les indique qué comprar, dónde y cuándo. Este último grupo es de particular interés para las grandes compañías, a la hora de lanzar un producto.
Cuando se aproximan las fiestas de fin de año, muchas empresas preparan sus agresivas campañas de publicidad para que los consumidores estén al tanto de sus ofertas antes de decidirse a gastar su dinero. Esta época suele ser una de las más decisivas para el éxito de un producto nuevo, dado que ni siquiera una crisis mundial puede acabar con los despilfarros navideños; el resto del año, solo pocas personas cuentan con el dinero que se invierte en diciembre, y esa es la razón por la cual las estrategias deben ser infalibles.
Como en otros campos, uno de los errores más comunes por parte de las empresas es dar por sentado, en este caso, que el público conoce sus productos, que está al tanto de sus movimientos y que, llegado el momento de elegir, se decantará por sus artículos. La presencia en los medios de comunicación es esencial para el éxito en el comercio; no se puede contar con el buen criterio de los consumidores, ya que muchos de ellos no tienen los objetivos muy claros o no son muy exigentes: si necesitan un televisor, entonces lo compran, sin importar qué conectores incluye, cómo se compara su contraste con el de la competencia o cuál es su refresco máximo.
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Se suspendieron las clases y se aplazaron los exámenes. En los dos días siguientes, algunos padres se llevaron a sus hijos de Hogwarts; las gemelas Patil se marcharon la mañana después de la muerte de Dumbledore, antes del desayuno, y a Zacharias Smith fue a recogerlo su altanero padre. Seamus Finnigan, en cambio, se negó rotundamente a acompañar a su madre a casa; discutieron a gritos en el vestíbulo, y al final ella permitió que su hijo se quedara hasta después del funeral. Seamus les contó a Harry y Ron que a su madre le había costado mucho encontrar una cama libre en Hogsmeade porque no cesaban de llegar al pueblo magos y brujas
que querían presentarle sus últimos respetos a Dumbledore.
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HARRY POTTER Y EL MISTERIO DEL PRÍNCIPE, DE J.K. ROWLING
Capítulo 30 - El sepulcro blanco
Se suspendieron las clases y se aplazaron los exámenes. En los dos días siguientes, algunos padres se llevaron a sus hijos de Hogwarts; las gemelas Patil se marcharon la mañana después de la muerte de Dumbledore, antes del desayuno, y a Zacharias Smith fue a recogerlo su altanero padre. Seamus Finnigan, en cambio, se negó rotundamente a acompañar a su madre a casa; discutieron a gritos en el vestíbulo, y al final ella permitió que su hijo se quedara hasta después del funeral. Seamus les contó a Harry y Ron que a su madre le había costado mucho encontrar una cama libre en Hogsmeade porque no cesaban de llegar al pueblo magos y brujas
que querían presentarle sus últimos respetos a Dumbledore.
Los estudiantes más jóvenes se emocionaron mucho cuando vieron por primera vez un carruaje azul pálido, del tamaño de una casa y tirado por una docena de enormes caballos alados de crin y cola blancas, que llegó volando a última hora de la tarde —el día antes del funeral— y aterrizó en el borde del Bosque Prohibido. Harry, desde una ventana, vio a una gigantesca y atractiva mujer de pelo negro y piel aceitunada que bajaba los escalones del carruaje y se lanzaba a los brazos del sollozante Hagrid.
Entretanto, iban acomodando en el castillo a una delegación de funcionarios del ministerio, entre ellos el ministro de Magia en persona. Harry evitaba con diligencia cualquier contacto con ellos, aunque estaba seguro de que, tarde o temprano, volverían a pedirle que relatara la última excursión de Dumbledore.
Harry, Ron, Hermione y Ginny siempre estaban juntos. Hacía un tiempo espléndido que parecía burlarse de ellos, y Harry se imaginaba cómo habrían sido las cosas si Dumbledore no hubiera muerto y si dispusieran de esos días a final de curso para estar juntos, una vez Ginny hubiera terminado sus exámenes y ya no sufrieran la presión de los deberes… Y, una y otra vez, retrasaba el momento de decir lo que debía decir, y de hacer lo que debía hacer, porque le costaba demasiado renunciar a su mayor fuente de consuelo.
Dos veces al día iban a la enfermería. A Neville ya le habían dado el alta, pero Bill seguía bajo los cuidados de la señora Pomfrey. Tenía unas cicatrices horribles; de hecho, se parecía mucho a Ojoloco Moody, aunque por fortuna conservaba tanto los ojos como las piernas; pero su carácter no había cambiado. La principal diferencia es que enseguida desarrolló una gran afición a los filetes de carne poco hechos.
«Es una suegte que se case conmigo —había dicho Fleur alegremente mientras le arreglaba las almohadas a Bill—, pogque los bguitánicos cocinan demasiado la cagne, siempgue lo he afigmado.»
—Supongo que tendré que aceptar que es verdad que se va a casar con ella — suspiró Ginny esa noche. Los cuatro estaban sentados junto a la ventana abierta de la sala común de Gryffindor, contemplando los jardines en penumbra.
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