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1 Dec 2020 10:31:18 UTC
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Les mystères de Marie-Vertu
Marie-Vertu, de son vrai nom Angeline Latour, était une vieille putain décatie et vérolée qui vivait dans sa modeste maison en plein coeur du village. Particulièrement corrompue par ses vices, elle arborait souvent avec fierté une casserole en aluminium sur la tête.
Très intelligente, très méchante et très laide, elle était également légèrement fêlée du ciboulot.
Marie-Vertu s'endimanchait pour un oui, mais jamais pour un non. Ses rares clients se comptaient sur les doigts d'une seule main : Monsieur le maire, Monsieur le curé et Monsieur le juge. Parfois le député, l'archevêque et le Directeur du Cabinet Ministériel passaient en coup de vent chez l'affreuse prostituée. On ignore pourquoi.
La vieillarde indécente aimait beaucoup passer des journées entières à trier des cailloux selon leurs formes et leurs couleurs car, comme nous venons de le préciser, bien qu'avantagée par un esprit fort vif, celui-ci cependant souffrait de quelque travers héréditaire.
Etait-elle chrétienne, ex-boxeuse, adepte modérée de la pêche à la ligne ? A part ses fréquentations flatteuses, on ne savait de cette vieille putain ridée que ce que racontaient les colporteurs de ragots. Ce qu'elle faisait sous son toit, nul ne pouvait en dire quoi que ce soit. On ne la voyait que dans sa cour pleine de vieux cageots disloqués en train de trier des tonnes de cailloux ou recevant les notables évoqués plus haut.
La nuit au travers de ses petits carreaux il n'y avait rien à voir étant donné que tout était éteint. La cheminée laissait échapper une fumée toute banale. Son courrier se limitait à des offres publicitaires tout ce qu'il y a de plus ordinaire. Alors ? Alors Marie-Vertu cachait bien son jeu, tout simplement.
Par un frais soir de juin le Directeur du Cabinet Ministériel s'attarda chez elle au lieu de passer en coup de vent comme à son habitude. On le vit prendre congé de son hôte juste avant 23 heures, un foulard ocre au cou, un panier de vieux journaux à la main, un chapeau de papier sur la tête.
Le lendemain, il fut décidé d'augmenter considérablement les impôts locaux dans tout le canton.
https://izarralune.blogspot.com/2007/05/626-les-mystres-de-marie-vertu.html
ENTREZ DANS LA RONDE, JOIGNEZ-VOUS À LA FÊTE !
Les âmes de bonne volonté, les êtres bienveillants, les gens positifs, les esprits constructifs, les critiqueurs avisés, les intelligences pénétrantes, bref les diffuseurs de lumière sont les bienvenus en ce lieu afin qu'ils y exercent leurs talents, y ajoutent leur éclat, et finalement apportent leur pierre à l'édification de l'Humanité éveillée.
Raphaël Zacharie de IZARRA
https://izarralune.blogspot.com/
...
https://www.youtube.com/watch?v=CC0aHGY7ovw
Très intelligente, très méchante et très laide, elle était également légèrement fêlée du ciboulot.
Marie-Vertu s'endimanchait pour un oui, mais jamais pour un non. Ses rares clients se comptaient sur les doigts d'une seule main : Monsieur le maire, Monsieur le curé et Monsieur le juge. Parfois le député, l'archevêque et le Directeur du Cabinet Ministériel passaient en coup de vent chez l'affreuse prostituée. On ignore pourquoi.
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Etait-elle chrétienne, ex-boxeuse, adepte modérée de la pêche à la ligne ? A part ses fréquentations flatteuses, on ne savait de cette vieille putain ridée que ce que racontaient les colporteurs de ragots. Ce qu'elle faisait sous son toit, nul ne pouvait en dire quoi que ce soit. On ne la voyait que dans sa cour pleine de vieux cageots disloqués en train de trier des tonnes de cailloux ou recevant les notables évoqués plus haut.
La nuit au travers de ses petits carreaux il n'y avait rien à voir étant donné que tout était éteint. La cheminée laissait échapper une fumée toute banale. Son courrier se limitait à des offres publicitaires tout ce qu'il y a de plus ordinaire. Alors ? Alors Marie-Vertu cachait bien son jeu, tout simplement.
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LES T
les-tableaux-rotiques-d-ald-hy
Sous le pinceau brûlant d'Aldéhy, les personnages ont la chair éclatante.
Et dans le théâtre qu'ils jouent sur fond de fête et de faste, ils ne portent aucun masque : ils nous offrent les couleurs crues, rouges et vives de leurs fruits turgescents en pleine action.
Dans cette tempête d'impudeur, la tiédeur, les vues voilées, les métaphores n'ont plus leur place.
Mais chez Aldéhy les sexes sont des fleurs.
Rien que des poèmes de feu, des pommes d'amour, des gerbes de vie et des vins de joie.
Et il y en a de toutes les saveurs, de divers parfums, pour tous les appétits.
De quoi enfiévrer les corps les plus frileux mais aussi faire rougir le ciel qui les a créés.
Pour impies qu'elles paraissent au premier abord, ses oeuvres érotiques s'inscrivent en réalité dans le contexte plus vaste de la glorification de la Création.
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Les ébats nuptiaux chez Aldéhy faisant partie, de toute évidence, du chant de l'Univers.
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L'ENF
l'enfant-des-airs
https://youtu.be/niBV9mISFd0
(Texte d'après un tableau du peintre Aldéhy)
On l'imagine égarée, malchanceuse, peut-être pauvre également...
En réalité elle est heureuse, espiègle, sensée.
Elle rêve simplement d'un autre monde. Elle cherche l'ailleurs et regarde plus haut que les autres petites filles de son âge.
Cette ingénue a en elle une lumière précoce.
Elle trouve plus amusant de jouer avec un rat vivant qu'avec des poupées inertes et préfère la saveur et la couleur des fruits mystérieux à celles des simples pommes.
A ses yeux il n'y a rien d'étrange à cela : les bagatelles l'attirent, la nouveauté enflamme son âme, l'inconnu pique sa curiosité.
Plutôt que d'emprunter le chemin sans surprise et bien délimité des jours communs, de s'engager dans la voie sèche et monotone menant à l'ennuyeuse école, de marcher sagement sur la route balisée et banale d'une enfance préfabriquée, elle a décidé de suivre directement le Soleil.
Alors au lieu de poser son regard sur les choses proches de la Terre, elle le porte au loin, vers tout ce qui se passe en l'air, monte et vole.
Courir ainsi vers l'horizon, les oiseaux, les idées folles, les grands sentiments ou les nuages, pour elle c'est comme monter sur le dos de Pégase à la découverte du ciel.
Tout est beaucoup moins gris dans les sommets que sur le sol, se dit-elle !
Bref, dans sa tête il y a de l'azur et des ailes : tout ce qu'il faut pour devenir légère et s'évader au moindre vent.
Et revenir de ses secrètes aventures avec mille trésors à partager.
http://izarralune.blogspot.com/2023/10/2088-lenfant-des-airs.html
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C'éT
c'était-la-guerre-3
https://youtu.be/0_iEwioLmZc
C’était la guerre, avec des étoiles de mort dans le ciel.
Et dans nos bouches amères, une saveur de miel et de sang. Le goût enivrant d’une agonie cruelle et pourtant si douce.
Notre tombe sous l’orage en somme, couverte de fleurs vénéneuses...
Mais belle malgré tout, illuminée par des nuits peuplées de rêves étranges.
C’était la guerre et nous nous envolions, innocents. Nous qui étions si féroces.
Sous la mitraille, les obus, le feu, il y avait l’extase. Au-dessus de nos têtes, des éclairs. Sous nos pieds, le fer, l’ombre et les râles. A l’horizon, une brume infinie.
C’était la guerre et l’amour planait. Et les balles sifflaient. Et les bombes tombaient.
Et nous riions, heureux de vivre, heureux de mourir à n’en plus finir...
Nous avions des armes et nous avions des ailes. L’exaltation nous emportait.
Et nous brûlions pour la France, et nous chantions en chiant dans nos pantalons. La trouille se mêlait à la joie, la merde à l’héroïsme, le sacrifice au bonheur.
C’était la guerre et il y avait de la lumière.
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https://youtu.be/73OJJ2k_SbU
https://youtu.be/8Tku8mxrkoE
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HISTO
histoire-de-lune
https://youtu.be/qhBd5BFP19o
Au coeur de la nuit un rayon de Lune frappa à mon carreau. J'ouvris la fenêtre et le rêve entra dans ma chambre pour s'assoir au bord de mon lit.
C'était une silhouette diffuse avec un visage vague, une tête dans le flou, ainsi qu'une flamme changeante.
Tandis que je l'observais, ses traits se précisèrent.
Sa face était éclatante comme un croissant de miel et ses membres s'apparentaient à des rameaux pleins d'élégance. Sa chevelure brillait autour de ses pommettes saillantes et son front cadavérique ajoutait un peu d'ombre à sa beauté sidérale. Visiblement j'avais affaire à une entité féminine. Une créature entre la chair et le minéral, à mi-chemin entre le sommeil et la veille.
Peut-être même à égale distance entre notre Terre et son satellite, c'est à dire entre la vie et la mort.
En tout cas, une femme à l'image des gouffres et des vallons, de la poussière et du silence, des rochers et de la glace. Une jardinière du sol sélénite cultivant des citrouilles ricaneuses et autres chimères. Ou une fleuriste des tombeaux.
Les mains noircies de terreau, les pieds blanchis de régolithe.
Avec, à la place des yeux, deux cratères.
Et un immense mystère tournant en orbite autour de ses pensées.
Elle me fixait sans rien dire, alors que je la dévisageais avec curiosité, à demi couché sur ma literie.
Soudain, un sourire apparut au centre de ce faux soleil. A ce moment précis, la pièce s'illumina. Un éclair fantastique venu du dehors embrasa furtivement le logement.
Et l'inexplicable visiteuse disparut.
Et je demeurai seul, dubitatif, ne sachant si j'avais été en présence d'un spectre, d'une intruse astrale ou de je ne sais quelle nocturne incarnation...
A l'aube, je découvris un énorme trou au milieu de mon potager.
Avec, au fond, une météorite.
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CHOCO
chocolat-et-chèvres
https://youtu.be/uf50704ukmM
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AMSTE
amsterdam
https://youtu.be/B0XduASMZq4
Amsterdam est une belle et triste dame, une grande et sombre reine, une bourgeoise pleine de briques à la face de luxe.
Ce paquebot de pierres qui a pris racine au bord des quais a les charmes d'une femme sans âge et les larmes d'une éternelle mélancolie.
La ville lourde de ses siècles et accablée de ses pluies a le visage fardé d'ombre, de brume et de lumière.
La cité sourit sous l'averse et pleure le reste du temps.
Mais entre l'automne et les jours monotones, elle brille. Surtout de l'intérieur : dans ses bars profonds et leurs fumées opaques.
Son âme est troublée par les eaux brunes qui lui glacent les pieds. Ce qui n'empêche pas son coeur de palpiter d'un bonheur obscur.
Elle rêve d'un peu de sud sur ses toits pentus, tout en s'accrochant à ses canaux sans vagues et à ses gouttières vertigineuses.
Mais ses envies d'évasion ne durent jamais bien longtemps. Elle se sent bien là où elle est, chez elle, dans les austères harmonies du nord.
La capitale des docks est sage, finalement, sous sa vieille coque, avec ses murs hautains aux fronts vastes et pensifs...
C'est que cette impératrice portuaire voyage dans l'océan calme d'un présent pétrifié dans ses plus froids souvenirs, engoncée dans sa robe de crépuscule.
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