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TOSCO Y LAS ABEJAS - LEYENDAS, FÁBULAS Y CUENTOS
TOSCO Y LAS ABEJAS - LEYENDAS, FÁBULAS Y CUENTOS
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Tosco y las abejas, de bosquedefantasias.com.
Tosco era un oso que vivía en un hermoso bosque de pinos. Siempre que encontraba un panal de miel, cogía toda la miel para sí y le llevaba un poco a su madre. Pero cuando llegaba a su cueva con la miel tenía muchas picaduras de abeja, y una noche casi no podía dormir por la hinchazón.
Aquella noche Tosco le dijo a su madre:
No es justo, las abejas me pican demasiado, por la noche no puedo dormir.
¿Recuerdas que te dije lo que debemos hacer para saber si algo es justo o no? —Preguntó la madre.
Sí, es algo que se llama… ¿cómo se llamaba? —Preguntó Tosco.
Empatía —dijo la madre— ¿Recuerdas lo que significa?
Sí, significa ponerse en el lugar de la otra persona. —Dijo Tosco.
Pues ahora tú debes ponerte en el lugar de las abejas.
Pero yo no soy una abeja —Contestó Tosco desconcertado.
Por eso mismo debes usar tu imaginación para tener empatía con las abejas. Por ejemplo, ¿dejas algo de miel en el panal cuando la coges?
No, no dejo nada, me la como casi toda y lo demás te lo traigo a ti, mami.
Gracias por traerme un poco de miel, a mí también me gusta mucho, pero, ¿sabes por qué las abejas fabrican miel?
¿Para comérsela? —Preguntó Tosco con gran curiosidad.
Sí, y también para alimentar a las abejas recién nacidas. —Contestó su madre.
¡Pero yo también necesito la miel!
Si tú fueses una abeja y viniera un oso grande y peludo a quitarte toda la miel, ¿no le picarías muy duro hasta que se fuera?
Tosco pensó en las palabras de su madre y se dio cuenta de que nunca había visto aquella situación desde el punto de vista de las abejas.
Tienes razón, mamá, es verdad. ¡Con razón las abejas se ponen tan enfadadas cuando les quito toda la miel!
Pues ahora que has usado la empatía y te has puesto en el lugar de las abejas, toma solo una parte de la miel cuando vayas a cogerla —dijo la madre—, las abejas tratarán de picarte, pero tú te irás enseguida y así podrás comer miel y dormir bien por la noche.
Al día siguiente, Tosco fue a un árbol en el que había un panal de abejas. Se acercó, cogió solo una parte de la miel y se marchó, dejando más para que las abejas pudiesen comer. Ese día Tosco comió su rica miel, le llevó algo a su madre y pudo dormir bien por la noche.
Tosco había obrado con empatía, y las abejas le premiaron su actitud dejándole ir sin una sola picadura.
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#ToscoYLasAbejas #RadioEnDirecto #VozHumana #Audiolibros #LaVozSilenciosa #JoseFranciscoDiazSalado #BosqueDeFantasiasCom
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Tosco y las abejas, de bosquedefantasias.com.
Tosco era un oso que vivía en un hermoso bosque de pinos. Siempre que encontraba un panal de miel, cogía toda la miel para sí y le llevaba un poco a su madre. Pero cuando llegaba a su cueva con la miel tenía muchas picaduras de abeja, y una noche casi no podía dormir por la hinchazón.
Aquella noche Tosco le dijo a su madre:
No es justo, las abejas me pican demasiado, por la noche no puedo dormir.
¿Recuerdas que te dije lo que debemos hacer para saber si algo es justo o no? —Preguntó la madre.
Sí, es algo que se llama… ¿cómo se llamaba? —Preguntó Tosco.
Empatía —dijo la madre— ¿Recuerdas lo que significa?
Sí, significa ponerse en el lugar de la otra persona. —Dijo Tosco.
Pues ahora tú debes ponerte en el lugar de las abejas.
Pero yo no soy una abeja —Contestó Tosco desconcertado.
Por eso mismo debes usar tu imaginación para tener empatía con las abejas. Por ejemplo, ¿dejas algo de miel en el panal cuando la coges?
No, no dejo nada, me la como casi toda y lo demás te lo traigo a ti, mami.
Gracias por traerme un poco de miel, a mí también me gusta mucho, pero, ¿sabes por qué las abejas fabrican miel?
¿Para comérsela? —Preguntó Tosco con gran curiosidad.
Sí, y también para alimentar a las abejas recién nacidas. —Contestó su madre.
¡Pero yo también necesito la miel!
Si tú fueses una abeja y viniera un oso grande y peludo a quitarte toda la miel, ¿no le picarías muy duro hasta que se fuera?
Tosco pensó en las palabras de su madre y se dio cuenta de que nunca había visto aquella situación desde el punto de vista de las abejas.
Tienes razón, mamá, es verdad. ¡Con razón las abejas se ponen tan enfadadas cuando les quito toda la miel!
Pues ahora que has usado la empatía y te has puesto en el lugar de las abejas, toma solo una parte de la miel cuando vayas a cogerla —dijo la madre—, las abejas tratarán de picarte, pero tú te irás enseguida y así podrás comer miel y dormir bien por la noche.
Al día siguiente, Tosco fue a un árbol en el que había un panal de abejas. Se acercó, cogió solo una parte de la miel y se marchó, dejando más para que las abejas pudiesen comer. Ese día Tosco comió su rica miel, le llevó algo a su madre y pudo dormir bien por la noche.
Tosco había obrado con empatía, y las abejas le premiaron su actitud dejándole ir sin una sola picadura.
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LAS P
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Cada día al despertar voy al cuarto de baño. Endiendo la luz y lo primero que me encuentro es al TÍO DEL ESPEJO. Y con él desempolvo mi mente, desentraño mis sueños y comparto y discuto mis cuitas. Es mi Pepito Grillo. Mi alter ego que me ayuda a sobrellevar cada día. Luego, juntos, vemos nuestro jacarandás en el balcón.
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MIS CONVERSACIONES MATUTINAS CON EL TÍO DEL ESPEJO
Enciendo la luz del cuarto de baño… y ahí está, como cada día, el tío del espejo.
Buenos días, tío.
Buenos días, Jose.
Estaba recordando una cosa curiosa.
A ver por dónde sales hoy.
Pues por algo que no he entendido nunca.
Habla.
No sé por qué no he podido jamás echarme a la boca una cucharada de pava.
¿La hembra del pavo?
No. La coliflor.
Ahhhhh
Soy incapaz. Me vuelvo del revés. El estómago me estalla.
¿Y algo más?
Un ajo hervido.
Pero lo demás.
Lo demás me lo trago to. Y si puedo me doy una jartá.
Pues hala a disfrutar de lo que te gusta.
Eso hago.
Buen provecho.
Vale. Esjraciao.
Esjraciao tú.
Vamos al balcón antes de que me enoje.
Vamos.
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José Francisco Díaz-Salado en su programa de LA VOZ SILENCIOSA
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EL TE
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Cada día al despertar voy al cuarto de baño. Endiendo la luz y lo primero que me encuentro es al TÍO DEL ESPEJO. Y con él desempolvo mi mente, desentraño mis sueños y comparto y discuto mis cuitas. Es mi Pepito Grillo. Mi alter ego que me ayuda a sobrellevar cada día. Luego, juntos, vemos nuestro jacarandás en el balcón.
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MIS CONVERSACIONES MATUTINAS CON EL TÍO DEL ESPEJO
Enciendo la luz del cuarto de baño… y ahí está, como cada día, el tío del espejo.
Buenos días, tío.
Buenos días, Jose.
Qué gusto recordar alguna canción que me acompañó en mis 9 a 10 años. Y hubo dos, que salieron casi al mismo tiempo y que tenían algo en común. Dos medios de comunicación. Uno ya longevo, el otro prácticamente naciendo al mundo. El telegrama y el teléfono. ¿Curioso no?
¿Y cómo decían las canciones?
Eran del festival de Benidorm y una, el telegrama, decía:
Antes de que tus labios me confirmaran que me querías, ya lo sabía, ya lo sabía. Porque con una mirada tú me pusiste un telegrama que lo decía, que lo decía. Destino, tu corazón. Domicilio, cerca del cielo. Remitente, mis ojos son y texto: Te quiero, te quiero.
Cosa más tierna mae mía.
Ternísima.
¿Y la otra?
Ah, sí. Se llamaba comunicando. Decía así.
Quise decirte vida mía, lo que por ti yo estoy penando. Pero no pude pero no pude porque estabas comunicando comunicando comunicando. Quise decirte que te quiero pero no importa cómo y cuándo, si cuando llamo, si cuando llamo tú estás siempre comunicando, comunicando, comunicando.
Comunicando, comunicando, ¿con quíen podrías tu estar hablando? Tú indiferente y yo esperando. Que no estés al llamarte comunicando, comunicando.
Muy interesante también.
¿A que sí?
Pues venga que ya está bien, al balcón.
Vamos.
Vamos.
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?Carlos abrió los ojos y la oscuridad lo inundó. No entendía cómo había llegado hasta ahí, lo único que sabía era que estaba solo, lejos de su casa y que el sol se había puesto hacía muchísimas horas. La oscuridad era tan espesa que apenas podía moverse. Esperó durante quién sabe, horas quizás, hasta que vio una luz que se iba haciendo más y más intensa.
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COMENTARIOS Y COLABORACIONES EN LA VOZ SILENCIOSA
El gato amarillo, de Tes Nehuén
Carlos abrió los ojos y la oscuridad lo inundó. No entendía cómo había llegado hasta ahí, lo único que sabía era que estaba solo, lejos de su casa y que el sol se había puesto hacía muchísimas horas. La oscuridad era tan espesa que apenas podía moverse. Esperó durante quién sabe, horas quizás, hasta que vio una luz que se iba haciendo más y más intensa.
Intentó gritar pero era inútil: las palabras quedaban atrapadas en su boca, en su lengua, en sus tímpanos… La luz, que era un enorme coche de colores llamativos y cristales polarizados, pasó justo por donde él estaba. Cerró los ojos, porque supo lo que sucedería. Cuando volvió a abrirlos, las luces rojas se alejaban y él seguía allí, de pie en una carretera fría y oscura.
Todavía aturdido comenzó a caminar hacia alguna parte. El miedo se había adherido a sus huesos y volvía más oscura la noche. Se tendió al costado del camino, donde ya no había asfalto; y entonces, el frío cesó y él se quedó dormido.
Al abrir los ojos, Carlos supo dónde estaba. El sol siempre nos recuerda de dónde venimos y hacia dónde no deseamos ir. Se puso de pie y caminó hacia su casa. No pudo entrar. Por mucho que se aferró y tiró del picaporte, la puerta no cedió. Y cuando su madre salió, vestida de negro y con los ojos llenos de lágrimas, tampoco lo vio; aunque Carlos tironéo de su ropa sin poder romperla e intentó abrazarla. Era como si no le importara que él estaba ahí, necesitándola.
Deambuló durante horas por la ciudad, perdido y absolutamente triste. Una vez confirmada su muerte, ya no había nada que pudiera hacer, creía. Se tendió bajó un árbol: no podía sentir nada, sólo el silbido del viento y las tonalidades del sol rozando el perfil de las hojas. Se quedó boca arriba, disfrutando de ese prisma maravilloso.
Entonces, un gatito amarillento y raquítico se le acercó. Tenía el aspecto de esos viajeros que pasan varias semanas sin comer y que aguantan, porque saben que aún quedan paisajes para ellos. Carlos lo tomó entre sus manos y comprobó, por primera vez después de ese largo día, que el pequeño animalito sí podía verlo y sentir sus caricias. Esta certeza iluminó su rostro y toda su vida.
Cuando la mamá de Carlos regresó esa tarde del entierro y se encontró en el umbral de su casa con un gatito diminuto temblando de frío, no lo dudó. Sacó un brillo de sus ojos, ya casi marchitos, tomó a la criatura entre sus brazos y entró con ella en la casa. A veces la muerte nos apalea, pero la vida siempre se resiste; hay algo que nos dice que se puede vivir más allá de la oscuridad.
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LA CA
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La catacumba (The Catacomb) es un relato de terror del escritor norteamericano Peter Shilston (1946— ), publicado en la antología de 1980: Más fantasmas (More Ghosts), y luego reeditado en la colección de 1981: Las mejores historias de terror del año (The Year's Best Horror Stories).
La catacumba, acaso uno de los pocos cuentos de Peter Shilston que ha trascendido, está inspirado en los túneles subterráneos que supuestamente se extendían bajo la Abadía de Thelema, aquel apartado cementerio italiano donde Aleister Crowley practicaba sus odiosos ritos, según algunos, llegando incluso a abrir un portal interdimensional y atrayendo a nuestro plano a seres aterradores de universos paralelos, como el célebre e infame Aiwass.
No obstante, La catacumba no transita los mismos laberintos que Aleister Crowley. Podemos pensarlo como un relato inspirado en la tradición de la literatura gótica y los viejos relatos de cementerios, cuyos túneles y catacumbas eran frecuentados por ghouls, vampiros, fantasmas, y otras criaturas innombrables.
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CUENTOS Y RELATOS A MEDIANOCHE
La catacumba.
The Catacomb, Peter Shilston (1946— )
Estoy contando esta historia tal como me fue narrada. Imaginen si pueden un autocar efectuando la visita de la isla de Sicilia a mediados de agosto, transportando un par de docenas de turistas ingleses de vacaciones, ansiosos de inspeccionar los lugares habituales de interés. Palermo en dos días, Agrigento en otros dos, Siracusa mereciendo sólo uno, un viaje en telesilla hasta la cima del Etna, y luego de vuelta a casa.
El tipo de gente que uno encuentra en tales viajes es invariablemente el mismo: cierto número de maestros de escuela, serias parejas de jubilados, padres que han traído equivocadamente a sus hijos y están empezando a preguntarse por qué no se han ahorrado problemas yendo simplemente a la playa, y un puñado de personas solas sin ningún lazo aparente. Además, su comportamiento es siempre el mismo: algunos pasan todo el tiempo gruñendo sobre la calidad de los hoteles y la comida, los jóvenes se preguntan por qué no hay chicas, los niños se aburren, y los maestros de escuela cargan por todos lados con sus mapas y sus guías y toman muchas fotos. Otros no parecen mostrar el menor interés por los lugares históricos y pasan todo su tiempo sentados en el café más próximo o comprando los recuerdos más horribles y variados.
Ese autocar en particular era uno de los típicos, creo. Entre sus miembros había un tal señor Pearsall, un tranquilo y solitario hombre de mediana edad de apariencia vagamente erudita. Había gozado del viaje turístico y se había mostrado convenientemente impresionado por los templos griegos de Agrigento y los mosaicos de la gran catedral de Monreale, pero no había conseguido hacer amistad con ninguno de los demás pasajeros, y como las vacaciones estaban a un par de días de su término empezaba a considerar el regreso a casa. En consecuencia, se mostró ligeramente irritado cuando la vieja señora Tavistock, en la parte de atrás del autocar, empezó a quejarse de dolores en el estómago. No había dejado de quejarse en todo el viaje, pero ahora parecía realmente enferma, lo que dio como resultado que Giuliano, el guía, pidiera al conductor que se detuviera en el primer pueblo a fin de buscar un doctor.
El primer pueblo resultó ser un conjunto de casas que ni siquiera estaba señalizado en los mapas, apiñadas debajo de un enorme farallón, sin ningún rasgo característico que permitiera distinguirlo de cualquiera de los otros cincuenta pequeños pueblos por los que habían cruzado a lo largo de su camino. Allí Giuliano fue en busca de un médico, dejando a sus turistas medio adormilados, leyendo ociosamente sus libros o charlando de cosas inconcretas. Era la media tarde, y el sol caía con fuerza. Todos los sicilianos sensatos estaban dentro de sus casas durmiendo la siesta. Todos los postigos de las ventanas estaban cerrados, y no se veía ni un alma en la calle.
[...]
23 DE SEPTIEMBRE de 2022
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LA MA
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La mano (La main) es un relato de terror del escritor francés Guy de Maupassant (1850-1893), publicado originalmente en la edición del 23 de diciembre de 1883 del periódico Le Gaulois, y luego reeditado en la antología de 1885: Cuentos del día y de la noche (Contes du jour et de la nuit).
La mano, posiblemente uno de los mejores cuentos de Guy de Maupassant, nos sitúa en Córcega, donde el narrador de la historia, un magistrado, visita a Sir John Rowell, un inglés establecido en la zona luego de haber escapado de su tierra natal. Sir John le enseña al narrador su extensa colección de armas; entre ellas hay artículo extraño: una mano momificada, encadenada a la pared.
Roweel explica que se trata de la mano de su mayor enemigo, quien fue encadenado para evitar que se escape. Si bien el magistrado toma esta anécdota como una broma, lo cierto es que, un año después, Sir John es encontrado muerto, estrangulado, con un pedazo de cadena rota que todavía sostiene la mano cortada.
Es importante mencionar que La mano de Guy de Maupassant es una versión posterior, y muy distinta, del cuento: La mano cortada (La main d'écorché), publicado en L'Almanach lorrain de Pont-à-Mousson, en 1875.
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REBELIÓN EN LA GRANJA DE GEORGE ORWELL
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La mano.
La main, Guy de Maupassant (1850-1893)
Nos arremolinábamos alrededor de Monsieur Bermutier, juez de instrucción, quien expresaba su parecer sobre el enigmático asunto de Saint-Cloud. Desde hacía un mes, este inexplicable crimen tenía soliviantado a París. Nadie entendía nada. Monsieur Bermutier, de pie y de espaldas a la chimenea, hablaba, reunía pruebas, discutía las distintas opiniones, pero no concluía nada.
Varias damas se habían levantado para acercarse y permanecían de pie, con la mirada fija en la rasurada boca del magistrado, de la que emanaban las solemnes palabras. Se estremecían, temblaban, crispadas por una curiosidad temerosa, por una ávida e insaciable necesidad de espanto que aherrojaba sus almas y las retorcía de hambre. Una de ellas, más pálida que las demás, quiebra el silencio:
—Es horrible. Esto raya en lo “sobrenatural”. Nunca se sabrá nada.
El magistrado se volvió hacia ella:
—Sí, Madame. Es probable que nunca sepamos nada. En cuanto al término “sobrenatural” que acaba de pronunciar, no tiene cabida aquí. Estamos en presencia de un crimen asaz hábilmente planeado, asaz hábilmente ejecutado, tan envuelto en misterio que nunca podremos arrancarlo de las impenetrables circunstancias que lo rodean. En una ocasión anterior, hube de instruir una causa en la que parecían mezclarse elementos de tinte fantástico, causa que, por cierto, hube de sobreseer, por falta de pruebas.
Varias de las circunstantes se dieron tanta prisa en hablar, que dijeron a coro:
—¡Cuéntenoslo!
[...]
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23 de ENERO DE 2023
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REENC
reencuentro-comentarios-y-colaboradores
Una vez más, y que sea por mucho tiempo, acude a esta cueva Carmen Gálvez. Un gran escrito, del que vamos a gozar.
Reencuentro, de Carmen Gálvez
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Reencuentro, de Carmen Gálvez
No te extraño porque quiera que me cuides o consueles,
Te extraño, para disfrutar contigo los placeres.
Te necesito, no cuando lloro,
Cuando río, es que tú presencia añoro.
Al marcharte, tu ausencia dejó un árido camino,
que la promesa lejana de volver a verte sembró con semillas de esperanza,
dejando, el cómo, al destino.
Las semillas, al fin, han florecido, y enmarcan un sendero luminoso hacia donde dirigir mis pasos a tu encuentro.
Pronto, llegará el momento
de tomarte nuevamente de las manos,
cálidamente envolverte entre mis brazos,
y rozar tus mejillas con mis labios.
He de mirar hacia el fondo de tus ojos tratando de expresar mi dicha,
sintiendo, como pétalos de rosa,
el fresco aroma de tu risa contagiosa.
Escucharé nuevamente tus relatos
que me internan en la historia, en la aventura.
¡Volveremos a pasar tan buenos ratos saboreando la miel de la cultura!
Iremos nuevamente a conciertos, ballets, exposiciones de pintura.
Y, montados entre nubes de colores, nuestros espíritus viajarán por tantos lados,
Volveremos a compartir con nuestros seres amados los momentos de fiesta y estaremos también, cuando requieran ser consolados.
No importa si es aquí, o en otro mundo.
En esta época, en el pasado o en el futuro.
No me importa cómo pase, ¡No me importa!
Junto a ti seré feliz
!Te lo aseguro!
A mí madre
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LOS MUELLES DEL SALTAMONTES - LEYENDAS, FÁBULAS Y CUENTOS
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Los muelles del saltamontes, de bosquedefantasias.com.
¿Sabéis, amiguitos? Los saltamontes, a pesar de ser insectos y no animales, respiran, sienten y sufren como cualquier otro ser vivo de la tierra. Al menos eso se cree, debido a la historia del saltamontes triste. Cuenta una leyenda que circula por los campos y praderas del mundo, que una vez existió un saltamontes tan triste y desdichado que pronto su caso se hizo conocido aquí y allá. Aquel saltamontes tenía una patita mucho más corta que la otra, y aquella situación le hacía sentirse el más desgraciado del mundo.
El saltamontes no hacía otra cosa que lamentarse y avergonzarse de sí mismo, volviendo también triste y gris la vida de aquellos que tanto le querían y apreciaban. Y es que en el fondo, por más que todos ellos intentaban animar al saltamontes para que no se entristeciera, no podían hacer nada para que pudiese saltar, y aquel era el único afán del pobre saltamontes.
Una cucaracha anciana y una lombriz eran los mejores amigos del saltamontes, que no paraban de planear y de urdir historias con las cuales poder conseguir que su amigo saltase. Y en esto que un día se toparon en el bosque con unos muelles que, sin duda, algún humano maleducado había tirado por allí. Pero como no hay mal que por bien no venga, la cucaracha y la lombriz vieron en aquellos muelles una excelente oportunidad para cambiar la vida al saltamontes. Ni cortos ni perezosos se apresuraron en busca de su amigo para darle la sorpresa que habían encontrado. Con aquellos muelles, poniéndose uno cada vez en la patita que tenía más corta, el saltamontes podría poco a poco igualarse en saltos a los demás.
¡Mira lo que traemos! – dijo entusiasmada la cucaracha al saltamontes- Con esto no dejarás de saltar y podrás sentirte finalmente como un verdadero saltamontes.
Al principio el saltamontes se encontraba extraño. No sabía muy bien si aquello podía ayudarle en algo a su problema de tener una patita más corta que la otra. Sin embargo, una vez que decidió dejar a un lado la vergüenza, pudo calzarse los muelles y saltar y saltar hasta cansarse. ¡Qué sensación tan bonita era lanzarse sin miedo hacia las nubes!
Y precisamente eso, las nubes, fue lo que el saltamontes ya no tuvo nunca más en su vida. Había comprendido que todo, hecho con buena fe y grandes intenciones, tenía solución. Sus grandes amigos le habían cambiado la vida.
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SANDÍAS MÁGICAS - LEYENDAS, FÁBULAS Y CUENTOS
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Sandías mágicas, de 25 cuentos para contar en 5 minutos, de Amaia Cía y Nuria Aparicio.
Hace mucho tiempo, en un país muy lejano, vivían dos granjeros. Uno cultivaba las tierras del norte y el otro cultivaba las tierras del sur. Nunca se equivocaban a la hora de sembrar.
Los dos tenían ovejas y vacas, y para que ellas tampoco se equivocaran a la hora de comer hierba, los granjeros construyeron una gran valla de madera.
El granjero del norte, por no discutir, nunca se quejaba si encontraba alguna vaca del vecino pastando en su jardín. El granjero del sur, sin embargo, se ponía de un humor de perros si una sola hierbecilla del otro lado de la valla extendía sus raíces hacia su terreno.
Un día de sol en el que los dos granjeros estaban recogiendo heno (cada uno en el lado de la valla que le correspondía), se acercó por el camino un anciano que les pidió algo de beber.
El granjero del sur dijo:
—Querido vecino, creo que debemos ayudar a este buen hombre. Pero no estaría bien que lo hiciera uno solo de nosotros. Vamos a colaborar: tú pones la oveja y yo pongo la leche.
El granjero del norte, por no discutir, sacó una oveja de su establo y el granjero del sur la ordeñó, ofreciéndole un vaso de leche al anciano.
El viejecito se puso muy contento y se bebió toda la leche.
Días más tarde, cuando los dos granjeros estaban repintando la valla de madera con pintura de color rosa fresa (cada uno el lado de la valla que le correspondía), se acercó por el camino el mismo anciano, que les pidió algo de comer.
El granjero del sur volvió a proponer:
—Querido vecino, ayudemos a este buen hombre. Pero hagámoslo de una forma justa. Vamos a colaborar: tú pones los huevos y yo pongo la tortilla.
El granjero del norte, por no discutir, eligió los huevos más frescos de sus gallinas y el granjero del sur los batió y le ofreció la tortilla al anciano para que comiera.
El viejecito se puso muy contento y se relamió. Luego dijo:
—Quiero agradeceros vuestra amabilidad. Voy a regalaros la única cosa que tengo.
El anciano les enseñó una maceta pequeña y agrietada con una plantita un poco mustia. El granjero del sur la miró con desprecio y le dijo a su vecino:
—Por mí puedes quedártela.
El granjero del norte, por no discutir, la cogió, la colocó en el lugar más soleado del jardín y la regó con mucho cariño.
Al día siguiente, cuando salió a desayunar, la taza de café con leche se le cayó al suelo del susto. La plantita había crecido dos metros de la noche a la mañana y de ella colgaban cuatro jugosas sandías.
El granjero del sur, asomado a la valla, miraba las sandías con envidia. Pero cuando el granjero del norte cortó una tajada para comérsela junto con las rebanadas de pan tostado, ninguno de los dos pudo creerse lo que vio.
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Congreso de los ratones, fábula de Félix María de Samaniego.
Desde el gran Zapirón, el blanco y rubio,
que después de las aguas del diluvio
fue padre universal de todo gato,
ha sido Miauragato
quien más sangrientamente
persiguió a la infeliz ratona gente.
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HARRY POTTER Y EL CÁLIZ DE FUEGO, DE J.K. ROWLING.
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CONGRESO DE LOS RATONES
Desde el gran Zapirón, el blanco y rubio,
que después de las aguas del diluvio
fue padre universal de todo gato,
ha sido Miauragato
quien más sangrientamente
persiguió a la infeliz ratona gente.
Lo cierto es que, obligada
de su persecución la desdichada,
en Ratópolis tuvo su congreso.
Propuso el elocuente Roequeso
echarle un cascabel, y de esa suerte
al ruido escaparían de la muerte.
El proyecto aprobaron uno a uno,
¿Quién lo ha de ejecutar? eso ninguno.
«Yo soy corto de vista. Yo muy viejo.
Yo gotoso», decían. El concejo
se acabó como muchos en el mundo.
Proponen un proyecto sin segundo:
lo aprueban: hacen otro. ¡Qué portento!
pero ¿la ejecución? Ahí está el cuento.
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