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20 Jun 2023 16:21:35 UTC
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Les ailes de Clinchamp
https://youtu.be/Z-1rxLSeaYg
A Clinchamp, il pleut des pleurs.
Sur les toits autant que sur les têtes. Dans les fossés et dans les âmes tout à la fois. En mars comme en toute autre saison.
Des flots d'ennui s'écoulent de chaque heure qui passe. Des ombres recouvrent les jours interminables qui stagnent. Et des averses de tristesse s'abattent au fond des bois pour y former des mares de désespoir.
Seuls brillent les mortels dimanches, éclairés par le soleil tiède, flasque et sclérosé de l'infini torpeur.
Ces mortuaires éclats font pousser des rêves mornes sur ces terres sombres, émerger de leurs marécages les pensées ternes, gémir les coeurs, soupirer les pierres.
Et chanter les tombes.
Les sépultures du cimetière sont, en effet, les dernières choses vraiment inertes qui respirent le bonheur dans ce village d'enterrés !
Dans ce clocher aussi prostré qu'un rocher, il y coule de sempiternelles larmes.
En ce lieu de tous les naufrages, le ciel ressemble aux champs, l'horizon plat est sans guérison et les matins sont semblables aux soirs.
Au-dessus de ce monde qui s'engloutit dans les gouffres de l'oubli, les nuages amers et sans remords sont pleins de sel. Ils répandent des sanglots dans les rigoles et de l'eau sur le sol. Rien de plus.
Le seul espoir qui tienne encore debout, là-bas dans ce pays de lourdeurs, ce sont les vaches fines et élégantes qui, avec leurs ailes de fées, apportent un peu de légèreté à cet azur de plomb et cet asile de ploucs !
A Clinchamp, il pleut des pleurs.
Sur les toits autant que sur les têtes. Dans les fossés et dans les âmes tout à la fois. En mars comme en toute autre saison.
Des flots d'ennui s'écoulent de chaque heure qui passe. Des ombres recouvrent les jours interminables qui stagnent. Et des averses de tristesse s'abattent au fond des bois pour y former des mares de désespoir.
Seuls brillent les mortels dimanches, éclairés par le soleil tiède, flasque et sclérosé de l'infini torpeur.
Ces mortuaires éclats font pousser des rêves mornes sur ces terres sombres, émerger de leurs marécages les pensées ternes, gémir les coeurs, soupirer les pierres.
Et chanter les tombes.
Les sépultures du cimetière sont, en effet, les dernières choses vraiment inertes qui respirent le bonheur dans ce village d'enterrés !
Dans ce clocher aussi prostré qu'un rocher, il y coule de sempiternelles larmes.
En ce lieu de tous les naufrages, le ciel ressemble aux champs, l'horizon plat est sans guérison et les matins sont semblables aux soirs.
Au-dessus de ce monde qui s'engloutit dans les gouffres de l'oubli, les nuages amers et sans remords sont pleins de sel. Ils répandent des sanglots dans les rigoles et de l'eau sur le sol. Rien de plus.
Le seul espoir qui tienne encore debout, là-bas dans ce pays de lourdeurs, ce sont les vaches fines et élégantes qui, avec leurs ailes de fées, apportent un peu de légèreté à cet azur de plomb et cet asile de ploucs !
Je suis publié chez CONVERSANO : https://danielconversano.com/product/ete-de-raphael-zacharie-de-izarra/
ENTREZ DANS LA RONDE, JOIGNEZ-VOUS À LA FÊTE !
Les âmes de bonne volonté, les êtres bienveillants, les gens positifs, les esprits constructifs, les critiqueurs avisés, les intelligences pénétrantes, bref les diffuseurs de lumière sont les bienvenus en ce lieu afin qu'ils y exercent leurs talents, y ajoutent leur éclat, et finalement apportent leur pierre à l'édification de l'Humanité éveillée.
Raphaël Zacharie de IZARRA
https://izarralune.blogspot.com/
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Raphaël Zacharie de IZARRA
...
https://www.youtube.com/watch?v=eTW6vtyr870
A Clinchamp, il pleut des pleurs.
Sur les toits autant que sur les têtes. Dans les fossés et dans les âmes tout à la fois. En mars comme en toute autre saison.
Des flots d'ennui s'écoulent de chaque heure qui passe. Des ombres recouvrent les jours interminables qui stagnent. Et des averses de tristesse s'abattent au fond des bois pour y former des mares de désespoir.
Seuls brillent les mortels dimanches, éclairés par le soleil tiède, flasque et sclérosé de l'infini torpeur.
Ces mortuaires éclats font pousser des rêves mornes sur ces terres sombres, émerger de leurs marécages les pensées ternes, gémir les coeurs, soupirer les pierres.
Et chanter les tombes.
Les sépultures du cimetière sont, en effet, les dernières choses vraiment inertes qui respirent le bonheur dans ce village d'enterrés !
Dans ce clocher aussi prostré qu'un rocher, il y coule de sempiternelles larmes.
En ce lieu de tous les naufrages, le ciel ressemble aux champs, l'horizon plat est sans guérison et les matins sont semblables aux soirs.
Au-dessus de ce monde qui s'engloutit dans les gouffres de l'oubli, les nuages amers et sans remords sont pleins de sel. Ils répandent des sanglots dans les rigoles et de l'eau sur le sol. Rien de plus.
Le seul espoir qui tienne encore debout, là-bas dans ce pays de lourdeurs, ce sont les vaches fines et élégantes qui, avec leurs ailes de fées, apportent un peu de légèreté à cet azur de plomb et cet asile de ploucs !
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JE CE
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NEIGE
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NOIR
noir
https://youtu.be/9gY9y1ZH4i4
Il a le lustre des causes profondes, la densité des vues pénétrantes, la gravité des sentences de plomb.
Le noir est un éclat de marbre qui tranche les jours et raye les vivants de la Terre.
C'est un gouffre plein de hauteurs, le sommet du désespoir, le royaume des vérités sans nuance. Mais aussi la pointe de la plume qui écrit des mots bleus, blancs, clairs.
C'est une nuit riche d'obscurités, lourde de sens, interminable comme un voyage sans retour.
Cette ombre brille dans les entrailles des bêtes, au fond des gueules et dans les oubliettes. C'est un astre de mort qui nourrit les coeurs de loups et les champignons vénéneux.
Ce soleil des caves est le refuge des rats et de l'Art.
Sa face est éblouissante de beauté controversée, de charme cadavérique et de certitudes immortelles.
Cette couleur sans fin est en vérité un ciel immense de pensées pleines de valeurs : ces nuages sombres donnant des pluies fécondes d'encre de Chine.
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VOYAG
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TROMB
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CHEMI
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LE BA
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DéPA
d-part-sans-retour
Les silhouettes autour du macchabée forment une escorte irréelle. Vêtus de blanc, les vivants accompagnent le défunt avec sérénité.
Sanglé sur sa civière, le cadavre est baigné dans le Gange avant d’être déposé sur le bûcher..
Les flammes peu à peu éloignent les brumes du matin, le corps se consume, le soleil monte dans le ciel.
Bientôt les bruits de la ville atteignent le bord de la rive : cris vulgaires des humains et tapages de leur industrie misérable se mêlent aux beuglements des quadrupèdes... Des touristes occidentaux frissonnent de cette crasse, de cette crudité, de ce choc.
Une grande paix s’installe en ce lieu ultime et la beauté règne dans cette dépouille qui continue de se dissoudre au milieu des détritus et des restes de cendres d’autres trépassés.
Au bout de trois heures tout est parti en fumée, a été rendu à a poussière, transformé en lumière.
D’autres candidats à la crémation arrivent déjà, des brancards chargés de morts attendent leur tour parmi de nombreux foyers à divers stades de combustion.
Ainsi en va-t-il des jours et des hommes dans cette cité vieille comme le monde.
Mourir à Bénarès, porte du Ciel, afin d’échapper à la roue des retours. S'éteindre là-bas, vrai privilège, pour s’élever et ne plus retourner sur Terre.
Disparaître à Bénarès pour n’y plus jamais revenir.
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L'AIL
l'ailé-et-l'aliéné
https://youtu.be/Bf06Vn_85D8
Je suis étendu sur l'herbe dans un parc.
A proximité, un juvénile abruti hyper-connecté est avachi sur son IPHONE. Au-dessus de moi, l'immensité de l'azur plein de clarté, de beauté et d'intelligence divine.
De l'écran dans lequel s'aliène l'ânon bipède, émanent des flux de sottises. Du ciel dans lequel plonge mon âme, abondent des flots de lumière.
Le légume humain non loin de moi s'abreuve sans limite de vacuités, isolé du reste du monde par un casque entre les oreilles, tandis que je bois l'océan céleste directement à la source. Et je m'émerveille de chaque cumulus qui vogue dans cette mer d'éther, m'envole vers ces nuages aux visages changeants, voyage sur ces navires de blancheur et m'élève dans mes pensées aériennes...
Pendant ce temps, l'animal toujours absorbé par les incessantes stupidités débitées par son rectangle miniature, se vide la tête, se coupe du jour naturel, des fleurs qui l'entourent, de ses semblables ayant encore les yeux ouverts, ne respirant plus que l'air vicié de son univers virtuel.
Il s'assèche, se rétrécie intérieurement, perd le contact avec le réel, s'enlise dans ses sables en deux dimensions, s'égare dans ses espaces irréels, s'oublie dans le néant des insignifiances sortant de son appareil.
Et moi, enivré de mes hauteurs, repus de bleu, allégé par la joie, débordant de vie, je me lève et telle une flamme vive, un oiseau de feu, un vent fou, m'en vais écrire un hymne au Cosmos, la plume fertile, le coeur brûlant.
Durant tout ce temps, l'autre n'a pas bougé d'un poil. Avec ses allures de larve, il demeure figé dans une position régressive. Encore jeune et déjà mort.
Dompté par la lucarne de son portable.
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